HAB SONNE (Romanauszug)Morgen, Mittag oder Nachmittag? Frühling, Herbst, Sommer oder Winter? Die Dinge verschwimmen, lösen sich auf. OP-Beleuchtung brennt das Gehirn leer. Ich liege auf einer Pritsche oder ist es ein Bett?!
Um mich herum hektisches Treiben, Krankenschwestern laufen hin und her. Dazu klappert OP-Besteck. Das Ärzteteam streift weiße Gummihandschuhe über Hände. Es macht ein paar Mal hintereinander Pflopp. Ich befinde mich in der Mitte des Raums, liege auf dem Rücken. Man wird mich betäuben. Wie wird man mich betäuben? Eine Spritze in den Arm wäre mir lieber als Äther einzuatmen.
Die Ärzte tragen grüne Kittel. Ein schönes, sattes Wiesengrün. Grün ist die Hoffnung. Das hektische Treiben ebbt ab, man tritt auseinander, bildet einen Gang, schafft Platz für den roten Teppich. Die Ankunft des Königs steht unmittelbar bevor. Ich bin Privatpatient, da leitet der Chefarzt persönlich. Das muss nicht unbedingt von Vorteil sein. "Der macht das nicht so gut, dem fehlt die tägliche Routine", sagen viele Patienten. Der Chefarzt steht jetzt vor mir und beugt den Kopf zu mir herab. Sein Haar. Er trägt einen rot-blau-gelb-grün eingefärbten Irokesenhaarschnitt.
"Ich möchte an und für sich jetzt doch noch nicht operiert werden", sage ich. "Kein Vertrauen?", fragt der Chefarzt. Ich zucke mit den Schultern und lächle eine Mischung aus Unbeholfenheit und Unschlüssigkeit. Er soll nicht denken, es hätte mit ihm zu tun.
"Glaubst du", der Chefarzt duzt mich einfach so, "glaubst du, ich hätte Vertrauen in dich als Patient?! Sieh dich an, du bist viel zu mager und dann dein albernes New-Wave-Styling." Meine Gedanken arbeiten an einer Lösung. Der Chefarzt steht noch immer vor mir. Wartet. An seinem OP-Kittel sind Buttons befestigt. DEAD KENNEDYS, SEX PISTOLS, UK SUBS und ein Button mit der Aufschrift "No Future". "Vertrauen ist Schwachsinn, fangen wir an!", ruft er und im gleichen Augenblick wird die Anlage aufgedreht: "Troops Of Tomorrow" von THE EXPLOITED.
Natürlich wache ich an dieser Stelle auf. Der Traum hat sich ein Bein gestellt oder selbst die Grube gegraben. Auf jeden Fall hat er viel zu dick aufgetragen, und wenn das so ist, dass ich im Traum bemerke, dass das, was da geschieht, absolut nicht sein kann, werde ich immer sofort wach.
Ich befinde mich im Krankenhaus, auf der Intensivstation. Es ist zwei Uhr morgens. Die Monitore summen leise und zufrieden, alle Messwerte sind okay. Ich lebe noch.
Klaus Märkert
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